Poema

• Imago

1. A mulher se desenha a lápis, sombra, rímel, blush, batom. Define assim sua beleza, o arco-íris dos olhos, as curvas da água da boca, fruta fresca, na tela-espelho da manhã.
2. Mais bem desenha-se a mulher, porém, em outro olhar-paisagem, leve chiaroscuro, indelével debuxo, com os esfuminhos (apagada em sua presença) da alma: só o véu, do fantasma.

Poema antigo

• Este poema é de 1985, um dos poucos que se salvaram... do naufrágio.  Nele me agrada em especial o ritmo sufocante, dispnéico, embora as imagens me apareçam, hoje, envelhecidas. Mas o conjunto é saboroso. Demorou muito para que as soluções formais se equilibrassem, eu me lembro, foi escrito e reescrito muitas vezes, até que o verso alexandrino e seus pés quebrados salvaram o texto. Está aí a memória transfigurada: o efeito que ficou, desde a infância, do inferno de Dante. (Aliás, com quem ficou aquela edição da Divina Comédia do vovô?)

Ambíguas fecundas adversas águas, águias
Afiadas no inferno sonoro do verso,
Espuma-espadas de amor e corte, vertendo
O fel de um coração submerso, a pulsar
A pulsar, a pulsar... Quem poderá impedir
Este ritmo suicida, a explosão delírica?


Não importa, não importa o abnegado corpo
Mas estas escamas, sílabas laminadas
Ardentias desfazendo-se em canto, vagas
De prateada e incontida ilusão...


O mais é o mar, exausto ao largo, deus
Adormecido em teus braços, como um pássaro,
Pássaro-poema lançado na gravidez
Das ondas, que te devolvem à superfície
Do texto: bóia plácida a reluzente incógnita.